Le fils de Jean G., fondateur de l’Ordre des Nageurs de la nuit (publié en traduction française en 2016), tient maintenant un Salon de Beauté après le terrible incendie qui a détruit l’Ordre en question…

On va y découvrir son histoire intime, sa filiation biologique et spirituelle, mais aussi celles de personnages qui veulent se libérer d’anciennes douleurs tout en se préparant à mourir : humour noir, potins, presse people, rien n’échappe aux dialogues qui tissent l’itinérance de ces figures charnelles et spectrales à la fois.

Contrairement au monde des Nageurs de la nuit où règne la violence, celui des Nageurs du jour se définit par la douceur et l’altruisme, faisant émerger une possible communauté, une éventuelle rédemption. En cela ce texte est porteur d’espérance et d’un grand rire qui rendent l’existence enfin supportable !

Mais ne nous y trompons pas, ce récit dramatique s’inscrit aussi dans une béance existentielle fondée sur des illusions perdues, et ce à travers un labyrinthe qui abrite une galerie de personnages improbables pourtant très proches. On y retrouve le sens tragique de la vie qui fait de nous de belles marionnettes invisibles désarticulées.

« Bardammour ou mourir en souriant à la Lune (Épisode 2) » se donne à lire et à jouer à travers une polyphonie de personnages et d’histoires qui s’entrelacent dans laquelle nous découvrons l’enquête menée par un inspecteur de police malade. En effet, le cadavre d’une femme tuée par balles a été découvert aux abords d’une ville ! Ce texte relève du typique scénario de roman policier mais nous sommes au théâtre et l’intrigue n’avancera pas conformément à la tradition du genre. Le doute préside, là où le récit d’anticipation flirte avec les nombreux faits divers qui nous entourent.

Diane déploie les préparatifs d’un dîner où sont conviés les êtres en marge du monde qu’Arbus a photographiés au cours de sa vie pour leur y annoncer son suicide.

Dans Le Festin, ces mêmes êtres, enfermés dans le Leica de la photographe, sont en quête d’absolu et de liberté. Qu’en sera-t-il de leur destin après la mort de leur démiurge ?

Enfin, Chiron met en scène deux artistes à la jeunesse lointaine qui rejouent leurs rêves mais aussi les promesses inaccomplies. Tous deux incarnent les nudistes de la célèbre photo éponyme d’Arbus, et ce dans le but de trouver leur propre moi.

Véritable loupe, cette trilogie examine le vertige existentiel auquel nous sommes soumis, notre destin, la fête promise qui ne commence jamais, et par là-même, désigne nos minuscules vies.

Toutes les nuits d’un jour est un hymne à l’impossible amour. Aux dires de l’auteur, il s’agit d’un mélodrame vénéneux sur l’incapacité d’aimer après avoir souffert de violences sexuelles. Samuel, un jardinier, vit seul dans une serre, un îlot au milieu de lotissements modernes. Il répond à l’interrogatoire d’un agent de police à la recherche de Silvia, la propriétaire, dont le corps est enfoui sous la terre, et qui resurgit tel un fantôme. Mais que cache le drame de cette mort ? Une femme violée par son frère ? Son impossible résilience ? Son unique désir est celui d’être enterrée par Samuel pour que la douleur qu’elle abrite se dissolve dans la terre et que son corps s’enchevêtre avec les racines des plantes, les sculptures vivantes de Samuel.

Cette cosmogonie donne tout son sens à la pièce-palimpseste. La métaphore du nœud gordien qui souderait ces multiples vies et cette disparition, ce sont les racines des orchidées qui peuplent la serre et poussent au-dedans du cœur quand celui-ci ne peut plus respirer à l’unisson de l’être aimé.

Comme dans tous les textes de Conejero, des puissances extérieures régissent nos existences. Elles sont enfouies dans la nature, qui doit bien reprendre ses droits.